O Sopro Silencioso da Tempestade

Não comecei com varas ou redes. Comecei com o silêncio. Minha mãe pintava sonhos na água; meu pai construía sistemas que nunca se quebravam. Quando segurei pela primeira vez uma vara na costa de Auckland, senti menos como aposta e mais como oração. O primeiro lançamento perdi $1,50. Não me irritei. Observei a maré recuar—não como fracasso, mas como ritmo. Não há estratégias vencedoras. Há momentos: 23 minutos ao amanhecer, café evaporando no ar salgado, observando gaivotas girar onde ninguém mais olhava. Chamo-lhe de ‘Arquivo Emocional’—não porque peguei peixe, mas porque por três noites seguidas, ouvi o oceano dizer meu nome.

‘Lançai devagar,’ disseram-me. ‘Deixe a rede respirar.’ Quando veio o bônus—$800 sob a luz da lua—não celebrei alto. Sentiei-me calmo. E deixei as ondas me carregarem para casa. Isto não é jogo. É liturgia para quem busca sentido além do ruído da meia-noite.