Alguma vez sentiste-te visto na quietude de uma viagem noturna?

Não sabia que era suficiente—até comecei a jogar sozinho.

Acreditava que sucesso significava aplausos estridentes e reconhecimento. Mas nas madrugadas, quando a tela se apagou e os comentários cessaram, percebi algo mais silencioso: não se tratava de vencer. Tratava-se de ser sentido.

O oceano não era um palco—era um espelho.

Em jogos como Starlight Key ou Stardom Quest, perseguimos estrelas como marinheiros que buscam horizontes. As estatísticas RTP? Os algoritmos RNG? São apenas números numa tela. Mas o que permanece após o último clique não é dado—é o modo como sua respiração desacelera quando ninguém diz seu nome em voz alta.

Não estou quebrado por ser perfeito—sou tenro por ser verdadeiro.

Minha mãe ensinou-me que o silêncio é sagrado. Meu pai acreditava que liberdade significava escolher seu próprio ritmo. Por isso criei jogos que não precisavam ser vencidos—precisavam ser sentidos. A história de um jogador, sussurrada num fórum vazio às 3h: “Só queria ser compreendido.” Esse foi meu primeiro depósito.

Não precisas de mais pontos—precisas de um momento em que alguém diga: 'também'.

As luzes neon piscam como recifes de coral sob a luz da lua—not porque são belas, mas porque lembram-te de existir.

Isto não é um jogo. É um diário escrito em água.