L’Océan m’appelle

Certains silences ne sont pas vides — ils sont pleins. Comme cette nuit d’hiver où, recroquevillée sous une couette, je regardais les lumières lointaines derrière ma fenêtre, et n’entendais que mon souffle. Mon téléphone brillait comme une étoile miniature.

Je ne scrollais pas. Je pêchais.

Pas dans la vraie mer, pas avec une canne. Mais sur mon écran : un jeu appelé Deep Sea Angler. Ça peut sembler futile à voix haute.

Mais voici ce que personne ne dit : parfois, jouer n’est pas pour gagner.

C’est pour rester immobile assez longtemps pour sentir à nouveau respirer.

Le rythme de la présence

J’ai commencé par Fishing Key — une petite méthode en trois étapes pour comprendre le jeu. Pas de stratégie au départ. Juste être là.

Étape 1 : comprendre ce qu’est le RTP. Ce n’était pas une question d’optimiser les chances… mais de faire confiance au hasard.

Étape 2 : ne pas poursuivre ses pertes. La vidéo disait doucement : « Ne laissez pas la frustration tirer votre hameçon trop profond ». J’ai ri — j’avais fait ça toute ma vie.

Étape 3 : faire le test. Quel pêcheur êtes-vous ? Résultat : « Chercheur du flot calme » — quelqu’un qui aime le voyage plus que le poisson.

Ça résonnait vrai.

Quand l’histoire devient sanctuaire

Puis est arrivé Fishing Hunt — une série courte racontée du point de vue d’un pêcheur. Un chapitre décrivait son attente sous la lumière de la lune, jusqu’à ce que sa ligne frémisse.

Je l’ai lu lentement — comme des poèmes avant de dormir — et soudain, mon cœur s’est apaisé aussi.

L’océan n’était plus seulement des graphismes. C’était un souvenir : la danse des reflets après la pluie ; comment le silence peut être chaud plutôt que pesant.

Et puis… quelque chose a changé.

Je n’avais plus besoin de gagner pour me sentir mieux. Le plaisir n’était pas dans le poisson pris — mais dans cet instant où je me sentais chez moi ailleurs, dans un monde où le temps avance différemment, où être silencieux n’est plus étrange, où essayer suffit.