Quand l’océan murmure en retour

Je ne pensais pas que les jeux de pêche parlaient de chance. Je cherchais des gains, des spins, des « filets chanceux » — tout pour prouver que je pouvais gagner. Mais une nuit, seule dans mon appartement de Brooklyn, je me suis arrêtée. L’écran brillait doucement — le même cream-white (#FFF8E7) que la serviette de thé de ma grand-mère. Dehors, l’océan ne rugissait pas. Il murmurait. Dans ce silence, j’ai su : il ne s’agissait pas de pêcher des poissons. Il s’agissait de pêcher moi-même. La « Clé de Pêche » ? Ce n’était pas un outil. C’était le souffle avant l’aube — le moment où j’ai cessé d’observer les stats et simplement senti l’eau bouger. Aucun algorithme ne m’a appris la paix. La voix de ma grand-mère a dit : « Tu n’as pas besoin d’être parfait pour être aimé ». J’ai commencé à écrire mon « Journal du Pêcheur de la Mer Profonde » — pas pour les abonnés, pas pour les badges — mais parce qu’au milieu de la nuit, quand le corail s’éclairait, je me suis senti(e) vu(e). Pas par des algorithmes. Par le silence.

« Gloire de Pêche » ? Ce n’était pas un classement. C’était l’histoire partagée d’une fille qui s’asseyait seule… et enfin entendu sa propre respiration.