Cuando el mar se vuelve hogar

No vine a ganar. Vine a escuchar.

Cuando lancé mi línea por primera vez en la costa, creí que la pesca era sobre cifras: impares o pares, apuestas altas o movimientos rápidos. Pero el mar no importa tus apuestas. Importa tu quietud.

Aprendí que la verdadera estrategia no está en la caña ni en la red. Está en la pausa entre las olas: la respiración silenciosa antes del amanecer, cuando ningún pez muerde, pero el horizonte brilla igualmente.

Mi presupuesto? Cincuenta a ochenta dólares diarios. Mi tiempo? Veinte minutos al atardecer, café en mano, viento sobre la piel. No por esperar grandes capturas—sino por necesitar recordar lo que siente estar vivo.

El océano no recompensa el ruido. Recompensa la presencia.

En mi comunidad de nómadas, no compartimos capturas—compartimos atardeceres sobre el agua, momentos en que la marea acierta justo, y te das cuenta: esto nunca fue sobre ganar.

Fue sobre convertirse.

Cada lanzamiento es una invitación—no a la fortuna—sino a ti mismo.

No necesitas más cañas. Necesitas más silencio.