El Arte Silencioso de la Pesca

No pesco para ganar. Pesco para recordar. En el susurro antes del amanecer, cuando el lago guarda su aliento y el agua brilla con la luz del crepúsculo, me siento solo —no por soledad, sino porque ahí el pensamiento se vuelve movimiento. El pez no apura. Ni yo tampoco. Mi caña no es una herramienta de extracción; es un instrumento de paciencia. Lo llaman ‘pesca’, pero ¿y si es narrativa analógica? Cada lanzamiento es un párrafo escrito en el viento. Cada remolino, un recuerdo en movimiento lento entre giros y sonrisas. El RTP no es solo rendimiento: es tasa de presencia: cuánto tiempo permaneces quieto antes de moverte otra vez.