Allein in der Menge, Frieden am Meer

Ich höre noch die Flut, wenn ich die Augen schließe. Es ist 2 Uhr in Brooklyn. Die Stimme meiner Mutter hallt durch den Bildschirm—Kairo, bist du okay?—und draußen summt der Atlantik wie er mich erinnert. Ich dachte: Angeln war Glück. Doch jetzt weiß ich: Es geht darum, hinzukommen. Ich sitze auf dem Balkon mit Kaffee—nicht für Siege, sondern für die Stille zwischen den Wellen. Das erste Mal warf ich allein meine Leine—kein Fisch kam an. Doch ich fühlte etwas Tieferes als Geld: ein Rhythmus, den nur das Meer versteht. Ich hörte auf Jackpots auf—stattdessen beobachtete ich, wie andere spielten—einige verloren dreimal, bevor sie lächelten durch Tränen. Ein Mann wartete bis zum Dawn—ohne zu setzen. Er atmete nur mit der Flut. Das ist kein Glücksspiel. Es ist Kommunion. Jeder kleine Einsatz ist ein Opfer—not für die Maschine, sondern für dich.