لماذا يشعر الصيد بالوطن

أجلس على قُدّام قاربٍ مستأجر عند الفجر، ليس لأربح، بل لأشعر. الماء لا يكذب. إنه يتنفس بإيقاعٍ أقدم من الخوارزميات—RTP ليست إحصاءً هنا؛ إنها همسة بين المد والجزر. كل رمية سؤال: هل سيحمل التيار ما خُصصت للإمساك؟ لا حظ. لا ضجيج. بل وجود. قضيت ثلاثة أيام على ساحل بالي، أشاهد كيف تتحرك الأسماك كنجوم في السواحل—ليس للهروب من الذهب، بل لمطابقة نبضها لنفسي. مفتاح “الصيد” لم يكن في درس؛ بل كان في الصمت بعد 37 رمية فاشلة—النوع الذي يتعلمه المُستقل حين لا أحد يراقب. يسمونه “تصميم اللعبة”. أنا أسميه طقسًا. في “صيد البحث”، لا نطارد الكنز—we نصبح حُرَّاسَه. الشعاب المرجية ليست مشهدًا؛ إنها ذكرياتٌ نحتها الملح والوقت. مذكراتي “البحر العميق” ليست عن النقر—بل عن السكون بين الأمواج. علمني “نبض الصيد” أن الإيقاع قابل للقياس. ليس سحر RNG—بل أنفاسٌ محسوب، توقفات متعمدة، وزن خطٍ مُحتمل طويلًا. لا أرتدي أي جائزة. لكن عندما حددت ميزانيتي—واخترت ألا أطارد كل سمكة—كسبت شيئًا هادئًا: توهج دوامة ذهبية في ضوء الصباح. هذا ليس عن الفوز. إنما عن تذكر كيف يتحرك الفرح—in slow motion, in deep water, in quiet places, حيث يجدك الوطن، إذا توقفت عن مطاردته.