فرحة الصمت بين الموج

لم أخرج لأسير صيادًا، بل لأسمع. في صباحي الأول بمرفأ أوكلاند، أطلقت خطًا بلا استراتيجية—فقط همسة الريح وإيقان الموج ضد الفولاذ. لم تهتم المحيط إن صدت شيئًا، لكنها اهتمّ أن أعود مرة أخرى. ببطء، توقفت خلف الفخ وبدأت أطارف السكينة. ابتدأت تسميته “صيدًا” فقط بعد أن تعلمت أنه “تأمل”. كل جلسة أصبحت طقسًا: عشرون دقيقة عند الغروب، قهوةٌ باردة بجانب خشبٍ، وأعينٌ مغلقة على المد. لا حاجة لربح كبير—فقط طرد همسة واحدة—كافية لتذكيرني أن الفرح لا توجد في الصيد، بل في الانتظار. لم يُقاسَ الميزان بالدولار، بل بالشهيق. حدودي؟ خط واحد في الساعة. رهني؟ همسة ملح على الجلد. شاهدت الآخرين يطاردون “أحداث مكافئة” كعواصف—لكنني تعلمت الانتظار للسكينة حين لمست الشبكة الماء. حين حدث ذلك: سمة واحدة ظهرت—ليس بسبب الحظ، بل لأنني أصبحت جزءًا من الإيقان.